Sobre as manhãs de segunda e a covardia cotidiana

Jurou que um dia
desses úteis e de sol
ficaria na cama
até o meio dia.
Não se preocuparia
com a agenda, o despertador
mataria serviço,
não pagaria a conta
desligaria o computador.
Não seria mãe, nem esposa,
filha ou o que quer que fosse.
Seria o que trouxesse o dia,
Esperaria, sem temor.
Viveria sem prazos
sem correria.
Não precisaria
nem de pão, nem de amor.
Jurou que faria.
Mas... Um dia.
Pensou bem.
E se levantou.

La Valse d'Amelie (Orchestre)

Sublimar

sob  é subúrbio pulsante

sob é o que tenho

quiçá por debaixo

por debaixo da pele

subcutâneo

subentendido
subterfúgio
subversivo

Sob

Sub

A bússola latente.

Sem norte em mim

Rosário

No alpendre de outra década -
um chalé: telhado de goteiras
e balaústres sem imponência -
vi uma flor de plástico.
Murcha.
Seu lilás desbotava debaixo da poeira
manchada por um chuvisco qualquer.
Parece que morria.

Paisagem

Teses, teorias textamentos.
Óculos sacros em olhos de mil anos.
lentes turvas em um deserto de miragens.
Ver é tudo.
Ilusório sou eu.

Desassombro

Não há mais nada a  dizer sobre pedras e bodoques
ou sobre pássaros e homens.
Apenas se estica o elástico do tempo.
E nesse PLÁ, de assombro novo, é que pousa alguma pena.
Tão gasta de cair, descreve curva inédita.
Talvez eu conte isto:
Depois do tiro,
o menino de Barros é que pousa no lugar.

Reflexo II

Nem flor, nem aurora, sonho ou cantoria.

A poesia é caos. E sua no calor do meio dia.

Nem dor, nem amor, nem lua que alumia.

Tem que vender barato, pagar as contas em dia

Beleza fugidia. Agonia.

A poesia é caos. E sua no calor do meio dia.