Sublimar

sob  é subúrbio pulsante

sob é o que tenho

quiçá por debaixo

por debaixo da pele

subcutâneo

subentendido
subterfúgio
subversivo

Sob

Sub

A bússola latente.

Sem norte em mim

Rosário

No alpendre de outra década -
um chalé: telhado de goteiras
e balaústres sem imponência -
vi uma flor de plástico.
Murcha.
Seu lilás desbotava debaixo da poeira
manchada por um chuvisco qualquer.
Parece que morria.

Paisagem

Teses, teorias textamentos.
Óculos sacros em olhos de mil anos.
lentes turvas em um deserto de miragens.
Ver é tudo.
Ilusório sou eu.

Desassombro

Não há mais nada a  dizer sobre pedras e bodoques
ou sobre pássaros e homens.
Apenas se estica o elástico do tempo.
E nesse PLÁ, de assombro novo, é que pousa alguma pena.
Tão gasta de cair, descreve curva inédita.
Talvez eu conte isto:
Depois do tiro,
o menino de Barros é que pousa no lugar.

Reflexo II

Nem flor, nem aurora, sonho ou cantoria.

A poesia é caos. E sua no calor do meio dia.

Nem dor, nem amor, nem lua que alumia.

Tem que vender barato, pagar as contas em dia

Beleza fugidia. Agonia.

A poesia é caos. E sua no calor do meio dia.

Reflexo

A poesia é caos. E sua no calor do meio dia.

Quarta-feira de cinzas

 Fonte: torcedorcoral.com



Coloca-se novamente a máscara.
O rosto outra vez compenetrado. Pensamentos sem folia.
Alma de ressaca.

O bar da esquina tem apenas uma porta aberta.
É hora de varrer para fora o lixo das últimas risadas, agora esquecidas, despedaçadas, imóveis, espalhadas desfalecidas pelo chão.
Um bêbado na calçada insiste em segurar o instante. Inútil.

Rua suja.
De um jeito triste. Imóvel sujeira surda.
Alegria morta. O bêbado sorri.
É o limite.

Fiéis passam para a missa.
A música é outra.

Na boca ainda ébria da véspera
um sorriso samba mesmo assim.