Um buraco negro que engole palavras.
O dentro não nomeado é só possibilidade.
Molho meus pés. A água é fria.
Não há isca possível.
Quem sabe não caio. E pego com a mão a palavra escorregadia que agora me afoga.
@anaribeiro
Todo mundo vai morrer. Mas ninguém devia morrer de câncer. Porque de câncer não se morre... se vai morrendo... O gerúndio como o grande mal...
Lindo!
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